Cosas que no tienen explicación

 

Penélope

 

 

Rodeada de sus nietos, Ella esperaba. La tristeza sólo se permitía aparecer, a manera de relámpago en la mirada, en breves instantes del día. Alfredo, su “Gordo”, no llamaba, y no aparecía.

A sus cincuenta y tantos, se ocupaba de los problemas de sus hijas: madres solteras con críos por formar. En esa tarea ella participaba decididamente, de manera total: los furores del cuerpo no terminaban por apaciguar a las dos mujeres que años atrás había parido. Ambas necesitaban un hombre que les vendiera la idea de lo que ellas entendían por amor, alejadas de los hijos. Ella se resignaba: había abandonado a un marido borracho y desobligado, cuando alguna vez intentó golpearla. Armada con sartén en mano, lo sacó de su casa, de su lecho, de toda posibilidad de vida marital. Y ejerció la independencia económica, o, como tan elegantemente dicen hoy en día: se empoderó: trabajó de empleada doméstica, intentó participar en política. Formó parte del ejército de mujeres del partido oficial buscando un apoyo, mediante programa creado expresamente para ello. Debía dedicar horas del día siguiendo y aplaudiendo candidatos. Alguna vez le exigieron dar más tiempo y quedarse hasta tarde, la amenazaron con no incluirla en el programa. Irritada, sólo preguntó: -¿Y quién va a cuidar a mis hijos? Molesta, no volvió.

Las habilidades culinarias aprendidas desde niña y heredadas de una madre distante, la llevaron a elaborar antojitos que iba a ofrecer a la carretera. Así crecieron sus hijos, y llegaron sus nietos. Y así llegó a su vida Alfredo, con cuatro años de casado. Él era un hombre de carretera que le hablaba de: viajes y lugares que recorría, problemas maritales y, por añadidura, se solidarizaba con las necesidades de su familia. Un día, Él la invitó a acompañarlo en uno de sus viajes, y ella, con la esperanza de nueva vida conquistada, aceptó.

-Yo no me voy a quedar para siempre, mi Gorda- le decía. Ella fingía no oírlo. Lo cuidaba, le arreglaba su ropa, lo curaba si enfermaba. Y sus nietos lo llamaban abuelo, y Él los consentía con cenas sencillas.

Hasta que un día no regresó y dejó de llamar. Entonces el cansancio dejó caer todo su peso. Ella que soñó terminar sus días junto a Él. Su “Gordo” se distanciaba. Lo imaginaba recorriendo carreteras. Pensaba que volvería decidido a quedarse, agradecido por su devoción y adoptando a toda su familia.

Pero no. Alfredo no volvía, no llamaba. Y todo dolía más: los problemas, los malestares físicos, el desencanto de los hijos.

Alguna vez Alfredo marcó su número y Angélica contestó. Después de esa llamada donde hablaron trivialidades, se sucedieron otras tantas más. Pero jamás volvió a sentir su presencia en el umbral de su puerta.

 

Dora Berenice Paredes Acosta.

abril de 2021.

 

Imagen: Rafael Cauduro

GISSSSS

 

El cursor parpadea

mi mente en blanco realiza una secuencia difícil de descifrar

ruido en la T.V

ruido en la T.V

ruido en la T.V

luego nada

son las 3:00 am y nada cambia

cada vez más me parezco al viejo asesino

mirando fríamente desde el fondo del infierno

estrujándole el seno a la locura

violentas arcadas

sosa y veneno en la bebida

brindar por el hecho de no morir nunca

son las 3 am

ruido en la tv

ruido en la tv

ruido en la tv

ruido en la tv

 

Francisco Uscanga Castañeda

Invisible

 

Camina sobre aquella avenida,

sus pasos son pesados, arrastra soledad,

arrastra dolor, arrastra el tiempo.

Sus ojos gritan ayuda,

nadie lo ve, nadie se percata de su presencia.

Es la tarde después de la lluvia

una flauta triste se escucha a lo lejos,

al son de las aves, mientras el cielo

muestra su arrebol sobre las paredes

de cristal de los edificios.

Continúa su camino

arrastra sus penas, como sus pies.

¡Pobre hombre! se escucha un murmullo.

Continúa su camino en aquella avenida

arrastra su melancolía, esa que nunca

lo ha de abandonar.

Su paso es pesado, la tarde cae poco a poco.

Pobre hombre, él y su soledad,

ya se va, se lleva lo triste de esta ciudad.

 

Emmanuel Parada Huerta

TALLEREANDO

 TRABAJOS QUE SURGIERON EN LÍNEA COMO RESPUESTA AL PIE FORZADO "GUACAMAYA".

MI LORITO 

Mi lorito, mi pequeño amigo, ahora solo somos tú y yo, esperando algo que ni yo sé que es. Ya estamos muy viejos mi lorito, ahora estas ideas de la muerte rondan por mi mente, es inevitable mi viejo amigo, nuestra muerte también.

 

¿Sabes una cosa? Aún recuerdo cuando te encontramos en aquel mercado. Ella, mi compañera, era aún más joven. Te tomó entre sus manos y delicadamente te acarició, ¿Lo recuerdas mi lorito? Estoy seguro que sí; porque yo no olvido ninguna de sus caricias. Casi te escapas y tus plumas volaron por su rostro hasta posarse sobre su cabello, rápidamente te abrazó y te sostuvo en su pecho (no olvido sus suaves y voluminosos senos) te acarició la cabeza con las puntas de sus dedos mientras te decía “calma mi lorito”. Insistió  tanto en que te lleváramos a casa, ella sabía que eras una guacamaya pero aún así te llamaba “mi lorito”

 

Mi viejo amigo te he de confesar que la extraño y estoy seguro que tú también.

 

La recuerdo tanto que aún puedo percibir su aroma, tanto que aún le sirvo esa taza de café por la mañana y en el ocaso esta copa de vino.

 

Aún me pregunto “¿Por qué se tuvo que ir? está en el centro de mi pensamiento, de lo que soy y de lo que seré sin ella.

 

¡Oh mi lorito!, mi viejo amigo, ahora estamos aquí esperando nuestro último suspiro, mirando el arrebol sobre esas montañas, el día acaba, y la muerte empieza a ser la nuestra.

 

      Te diría que volaras, pero el tiempo apenas te permite caminar. Quisiera encontrarla para contemplar sus hermosos ojos, pero el tiempo apenas me permite respirar.

 

 

Emmanuel Parada Huerta

LA GUACAMAYA PORTENTOSA

La guacamaya portentosa

de negro constelada,

de ónix, de obsidiana

y de estrellas recamada.

 

La guacamaya de la noche

volando como un espectro

desde diciembre hasta enero.

 

Es la guacamaya admirada

por todos los que la miran

y que por ella deliran.

 

Es prodigio, es contemplada

y de asombros rodeada.

Es la guacamaya portentosa

como la noche prodigiosa.

 

Víctor Valenzuela Guzmán 

ODA A LA GUACAMAYA

 

En tus alas despunta la primavera

cual creación selecta del pintor

tu viaje trasciende fronteras

cuando vuelas a todo rigor

Es tu plumaje magnifico atuendo

tus colores fastuoso paisaje

que se funde con el azul del cielo

eres ave de un bello lenguaje

Mas cuando detengan

tu libertad injustas manos

jamás serás cautiva

de la frialdad del inhumano

Volverás a elevar tu vuelo

guacamaya de roja espesura

elevando tus alas con donaire

presteza y hermosura

Obra de arte, guacamaya,

te nombre cual si fueras un mural

eres frágil, dócil, pero fuerte,

resistes a todo vendaval.

 

Martín Cruz Alegría

Agosto de 2020

METÁFORA AZUL

 

Aún percibo

esa tarde añil

cuando te fuiste

dejándome tan sólo

el índigo recuerdo

de tu olvido.

 

Como el tiempo impreciso

el azul me aguarda

en el aposento solaz

de cada día,

en la luna que fiel

a mi ventana

regresa silenciosa,

en el vestigio de vida

que lleva la esencia

de mi sangre.

 

Aún percibo

esa tarde añil

cuando te fuiste

dejándome tan sólo

el índigo recuerdo

de tu olvido.

 

María de Lourdes Marín Ramírez 

RECUERDO