EJERCICIO UNO

De una forma u otra sangramos,

no pretendo tener tranquilidad

ya que cuando esta me domina, muero,

y muero de muchas maneras

que son determinadas por la soledad.

Y sin doblegarme, con entusiasmo

rodeada de mil palabras

como mariposas,

me vuelvo altiva nuevamente.

No soy de las que suele amar con ropa

y ahora que te he leído

es como mirarme en un espejo roto.

Me cuestiono por lo venidero

tiemblo…

Será esto lo que predominará:

¿Tu guerra?

¿Mi amor?

¿Tú amor?

¿Mi desamor?

o es la jodida cotidianidad

en la que nos encontramos.

Me siento perturbada

de seguir instrucciones tontas para enamorarse,

mirar a los ojos,

mirar los labios,

tomarse de la mano…

No hay que filosofar, sino,

tomar el momento

porque tú y yo sabemos

que la muerte es el final de este sueño.

Cecilia San Juan González

Francisco Uscanga Castañeda
2017

CIRCUNLOQUIOS

Me desbordo

como miel sobre tus labios

lento

gota a gota

resbalando

por un cuello de Modigliani,

areolas extendidas

pezones erguidos

escurriendo

con parsimonia,

llegar al ombligo

luego la oquedad de carne transida

un espasmo inconcluso

himen fanerógama herida

savia que sabe a fruto marino.

José González Gálvez

Abril de 2004

CUMPLEAÑOS 110

Para Frida, in memoriam.

Frida tiene las entrañas en forma de cubo, y por cejas tiene colgado un puente.

Se mantiene vigente porque ella misma lo decide. Se pinta en primera persona y ocupa colores eternos; flores inmortales sobre la cabeza, flores escandalosas para honrar sus ideas convulsas. Se viste y desviste ocupando al tiempo; lo utiliza hábilmente para persuadir a ese cretino obeso y, para simular su propio cuerpo imperfecto.

Hoy me ha mostrado sus dos corazones. Los guarda en esa caja y la coloca cerca del vientre, porque ella no tiene, en su lugar, nada bien puesto.  Recorre con sonrisa pérfida su historia repleta de amores obscenos, viscerales; de  personajes sin género. Luego alcanzo a ver un crucifijo de acero pero, boca abajo, lo esconde.

Esos órganos no son de la misma medida; es menor el de los latidos y mayor el que la mantiene viva. El segundo, suena a cristal cuando lo acaricia. Ahí es donde está su obra. Ese tamaño le alcanza para la tristeza, para cuando se refugia en su universo creativo color azul, para la desdicha que quiere dibujar en su vida.

Frida tiene las entrañas en forma de cubo, y por cejas tiene colgado un puente.

Carolina Guzmán Sol

Julio 6 de 2017

RECUERDO DE MICHOACÁN

Después de la muerte de mi mamá, al vaciar los cajones de su tocador, encontré la cajita que en la tapa luce una pintura de “la catrina” con vestido de flores rojas y sombrero de tipo francés.

Cuando se la trajeron como regalo de Michoacán, yo apenas era una niña, y cuando la vi me impresionó tanto que mi corazón latió de más. Aún vestida era la calaca. A mi mamá, le gustó mucho, la acariciaba con las manos y la mirada, era justo lo que deseaba, el tipo de madera y el tamaño; además estaba forrada y siempre comentaba que el cuadro de la tapa era obra de Diego.

Algún tiempo la usó como alhajero, luego la guardó como un bello presente, es una artesanía exquisita.

Hoy al tenerla entre mis manos, rememoré la primera vez que la vi. Ya no me inspira miedo, la conservaré para evocar la dulce mirada de mi mamá cada vez que la abría.

Yolanda Placeres Heredia

Junio de 2017