Invisible

 

Camina sobre aquella avenida,

sus pasos son pesados, arrastra soledad,

arrastra dolor, arrastra el tiempo.

Sus ojos gritan ayuda,

nadie lo ve, nadie se percata de su presencia.

Es la tarde después de la lluvia

una flauta triste se escucha a lo lejos,

al son de las aves, mientras el cielo

muestra su arrebol sobre las paredes

de cristal de los edificios.

Continúa su camino

arrastra sus penas, como sus pies.

¡Pobre hombre! se escucha un murmullo.

Continúa su camino en aquella avenida

arrastra su melancolía, esa que nunca

lo ha de abandonar.

Su paso es pesado, la tarde cae poco a poco.

Pobre hombre, él y su soledad,

ya se va, se lleva lo triste de esta ciudad.

 

Emmanuel Parada Huerta