LA PUERTA

LA PUERTA

Al abrir la puerta

Ahí estabas esperándome

Me saludaste

Mis ojos se sorprendieron

No te conocía

-¿Quién eres?

-Tú me llamaste

-¿Yo?

-Si. Contestó

Entonces comenzó el evento.

Gloria Gallegos Ruíz

2008

CENA NAVIDEÑA 2016

ODA A LOS PIES

TOQUE DE QUEDA número 9

TOQUE DE QUEDA No. 9

Es, quizá, Toque de Queda el mejor intento por descifrarnos. Como esos bufones que se quitan el antifaz después de concluir su número de malabarismo, nosotros, Los Bernales, lo hacemos bajo un periplo literario.

Este colectivo en prosa y verso, tiene como antecedente directo la revista Vitral que se publicó en los inicios del taller, gracias al apoyo mayúsculo del Licenciado Omar Béjar y la pericia en la imprenta del señor José Luis Valerdi. Fue un logro enorme publicar la primera revista cultural en Coatzacoalcos, que después de siete números editados, se extinguió en el más absoluto silencio, sin Pompa ni circunstancia.

No obstante, esa primera revista cumplió con su misión difundiendo: poesía, cuento breve, ensayo, crónica, fotografía y dibujos en tinta. El andar literario, en esta tierra plagada de ingenieros y técnicos por el auge de la industria petrolera, había iniciado ya.

Años más tarde, gracias a la tenacidad de Óscar Dávila Jara y del periodista Jorge Cáceres, se difundió la página cultural La piel de Judas, en la revista mensual de un periódico local.  Contamos en esa ocasión con la participación de la pintora Ana Laura Pereyra para crear un logotipo que nos distinguiera. En esas páginas se publicaron poemas de quienes en ese entonces formaban parte del Taller Literario Bernal Díaz del Castillo.

Para fortuna de nuestro taller y de la vida cultural de Coatzacoalcos hemos tenido amigos entregados a la literatura, y en el espacio de la letra impresa, no podía faltar el soporte de José Ignacio Ordóñez y Claudia Morales, de esta manera colaboramos con Ex Libris, página cultural del mismo periódico de la localidad.

Dispuestos a continuar difundiendo nuestras creaciones, Óscar y yo, nos dimos a la tarea de crear otro espacio palpable para que se dieran a conocer nuestros trabajos. Después de un intercambio de títulos entre nosotros dos, adoptamos el de Toque de Queda que hasta hoy permanece, y que es una antítesis del eslogan: prohibición.

La diligencia y perseverancia de don Óscar, como le llamo, dio sus primeras letras, no de sangre sino de tinta, en una revista artesanal que apareció en junio de 2005 y así se fue sucediendo hasta el número cinco. Después con la ayuda de Adriana Ortega Conde en la formación electrónica y del periodista Corazón de Jesús Nicolás Vargas, Toque de Queda se convirtió en plaquette en su número seis.

La evolución de este espacio de papel y tinta continuaría, cual ciudad que crece, y llegamos al formato de libro. Esto no podría ser sin el apoyo de mecenas que sin preámbulos han apoyado generosamente este proyecto. En sus números siete, ocho y nueve conté con el apoyo enorme de tres Bernales con falda: Carolina Guzmán Sol, Rosy Márquez y Teté Balcázar.

¿Por qué Toque de Queda tiene como eje central un arlequín para esta edición? Porque precisamente ese fue el pie forzado que nos impusimos para crear los textos en prosa y en verso, que componen este libro.

Así, hasta la noche de hoy nuestro colectivo cumple con su objetivo: difundir el quehacer literario de los integrantes del Taller.

En orden alfabético desfilan: Ana María Huerta, Ana María Rueda, Angélica Carmona Jurado, Carolina Guzmán Sol, Dora Berenice Paredes Acosta, Francisco Uscanga, Guadalupe Martínez Bernal, Iris Macías López, José González Gálvez, Lilia Zamudio Ortíz, Lourdes Marín de Muñoz, María del Carmen Balcázar, Marissa Hess, Margarito Escudero, Óscar Dávila Jara, Panfilita Chee Reyes, Pilar López González, Rita Argudín Jiménez, Rosa Lotfe y Teté Balcázar. Todos conformamos página a página los textos que integran este nuevo Toque de Queda, que a partir de esta noche será nuestro libro de pies y cabecera.

Octubre 6 de 2016

 

LA BELLA KENA

— ¿Me seguirás cuidando mamá?

—Claro, hasta que aprendas a hacerlo por ti mismo. Pero recuerda: siempre seré tu mamá.

La autora

 En tiempos pasados tuvimos en casa una gatita siamesa llamada Kena, era bella e inteligente. Le gustaba acompañarme cuando salía de casa hasta media cuadra, ahí se detenía para ver cómo me alejaba. Cuando le tocaba revisión médica, a la veterinaria le agradaba atenderla por lo dócil que era.

  Un gato de la misma raza fue el novio y lógico, nacieron tres hermosos críos; dos fueron regalados y no aguantamos la tentación de quedarnos con el tercero, Bécquer, que aparte de haber heredado el porte de sus padres, era muy gracioso.

Una tarde-noche Kena empezó a maullar a los pies de mi mamá.

— ¿Qué te pasa, qué quieres?- Por respuesta se nos quedó mirando con tristeza.

 —Algo le pasa a Kena, parece alterada, comentó.

— ¿Dónde está tu hijo?

— Kena, la vio a los ojos y soltó otro maullido.

Acto seguido decidimos buscar a Bécquer.  En la casa no estaba; salimos a la calle y no lo encontramos, nos preocupaba la desaparición y sobre todo lo nerviosa que se veía la gata al no sentir con ella a su crío; encabezaban al grupo mi mamá y Kena, fuimos al patio trasero utilizando lámparas para seguir la búsqueda.  La noche era tranquila, fresca, una suave brisa del norte nos acompañaba. Estábamos   donde la barda derecha había quedado baja y al otro lado estaba enmontado. De pronto la gata de un salto subió y se perdió en la obscuridad; en ese momento todo estaba quieto, no se escuchaba ningún ruido; nos quedamos a la expectativa; a los pocos minutos regresó feliz, traía entre sus dientes, como trofeo, a su gatito, de la manera que sólo ellas saben hacerlo.

Esa noche, estábamos contentos al tener entre nosotros a Bécquer y admirados por la reacción de Kena, que supo comunicar su sentir.

Yolanda Placeres Heredia

Octubre de 2016                                                                                                                                                                                                                                      

CALAVERA

Y se les acabó la tinta

los llamaban “Los Bernales”

la Muerte jaló parejo

los enterró en los arenales.

Se fue Pepón, Lulú, Omar

Panfilita y Carolina

todos vemos sus tumbas

muy cerquita en la colina

siguen haciendo poesía

y huesudas son sus manos,

hacen fiesta en camposanto

se divierten como hermanos.

Jorge Malpica Jiménez

Noviembre de 2011

CALAVERA

Es de muertos verse flaco

siempre pelando el diente,

“de ojo me como un taco”

dijo un tenebroso ente.

En mi reino somos iguales,

todos morimos parejo

muere el rico, muere el pobre,

muere el listo y el pendejo.

Comamos un buen tamal

chocolate y Pan de Muerto,

no necesitamos dietas

que nos deje el ojo tuerto.

Cempazuchil es la flor

que me gusta por su aroma,

sus colores me delatan

es la muerte que se asoma.

Siempre estoy vigilando

y me llevo al descuidado,

con mucho cuidado anda

no termines a mi lado.

Soy “Huesuda” soy “Catrina”

soy la Muerte ya no temas,

te llevo para mi casa

ya no andes causando penas.

Date cuenta soy coqueta,

sonrío cuando aparezco

me llevo al que ya le toca

y nunca al que no merezco.

Jorge Malpica Jiménez

Noviembre de 2013

CALAVERA BERNALEZCA

¿Dónde quedaron las plumas?

¿Dónde está la inspiración?

puede ser y no me consta

en una tumba del panteón.

Escritores, escritoras,

literatos y letrados,

algunos tristes o llorosos

y uno que otro amargado.

La muerte viene para todos

sin hacer ningún distingo

se lleva santos, pecadores,

a los ángeles y pingos.

Se escondieron tras sus rimas

de los fuegos infernales,

la calaca jaló con todos

pobrecitos los Bernales.

Corrieron por todos lados,

evitando a la huesuda,

se los llevó muy juntitos,

que no les quede la duda.

Hoy sonríen por sus poemas,

pelando mucho los dientes

son prosas un poco frías,

para amigos y parientes.

Camposanto V.I.P.

de tumbas con mucho brillo,

para el grupo de poetas

del “Bernal Díaz del Castillo”

Jorge Malpica Jiménez

Noviembre de 2016

VUELO PARALELO

Brotaste en plena primavera otoñal

emergiendo de las entrañas de mi lucha crédula,

coloreando el sepia,

laqueando al mate

Al hinchar tus alas

apaciguaste la furia de mi vientre,

extinguiendo el miedo,

perfumando al vaho

Con ésta primera batalla

me alientas a la eternidad

a la vertical necesidad de acompañar

Ya vendrán

parsimoniosas,

tempestivas,

promesa perpetua.

Monserrat Morales Rosaldo

PROMESAS ENCERRADAS

Al partir encerraste en tu maleta

las gastadas palabras de siempre,

con el tiempo volaron

una a una como mariposas

hacia el firmamento del olvido

Mi tránsito

a los escalofriantes campos

de la realidad

fue acompañado por un fantasma

que diluyó el dolor y cegó mi mirada

en un rincón de la inconsciencia

Al despertar mi acompañante fue la soledad

que deja la amarga derrota a la distancia;

el puente entre tu mundo y el mío

cayó en el abismo del absurdo,

como tu retrato,

como tus palabras.

Cristina del Carmen Vázquez García

PRESAGIAS LA MUERTE

Tu cuerpo mariposa,

sepulcro de caricias calcinadas,

presagio de hipocondrías negras

en el cuarto roto de la astucia.

Insecto que tragas el dulce veneno

en el cáliz de su sexo,

mariposeo de tu enfermedad encendida.

Mueres en cada contacto,

en la metamorfosis del deseo,

oculto al sur de tu universo.

Erika del Carmen González Luna

MONARCA

                                                            Tú tienes alas

                                                        no tienes sueños

                                                         yo tengo sueños

                                                             no tengo alas.

Sueño despierta,

busco tus ojos

tu sonrisa,

como crisálida,

conservo en el lago

de mi corazón

tus suspiros.

Mi lánguida voz

vuela ocre

cual mariposa

al viento.

Cuando el crepúsculo

hace un impasse

de mil reflejos,

mi cuerpo se estremece

anhela fuertes brazos.

Así, cobijada por las olas

me abandonas a soñar…

Ana Estela Rosiñol Mortera

MURIENDO EN VIDA

A la luz de la luna

frente a un camino certero

sin pena ni tormentos,

me pregunto:

¿A qué le tengo miedo?

Como mariposa nocturna

sin aparente rumbo ni tiempo

enfrento mis sentimientos,

me pregunto:

¿A qué le tengo miedo?

Bajo tu manto me encuentro

lánguida, moribunda

cual mariposa sin alas, sin vida

y me pregunto:

¿A qué le tengo miedo?

Sin esperar, sin siquiera desearlo

y un escalofrío invade mi cuerpo

y me percato que el miedo

no es más que una vida sin sueños

¿Acaso lo que realmente siento es miedo?

Arianna Janeth Ruelas Gamero

Gozo y muero

En aquel amanecer lluvioso

insensata, mi cuerpo te entregué

tu propuesta insolente me llevaba

escondido está el secreto de la piel.

Hoy, descalza en el recuerdo

gozo y muero.

Abismo que embriagaba los sentidos

tu palabra me quitaba la razón

vértigo fugaz de lo prohibido

le cantaste a mi libido un anhelo

de secretos placeres contenidos.

Una ingrata melodía de tu piel

de tirón desnudaba mis instintos

dos figuras al unísono del viento,

una sombra que se enreda sin amor

cumbre ardiente que termina en precipicio.

Gestamos sinfonía de placer

envidiando a mi cuerpo todo el cielo

carrusel con figuras de papel,

ironía de morir si voy naciendo.

Escenario de la luna en agonía

sostenida, de mis ojos, tu sonrisa

desvelados los lunares de tus hombros

me danzaron como estrellas complacidas

CAROLINA GUZMÁN

Junio de 2008

LA AMISTAD DE MI MASCOTA CAMPANITA

Caminábamos mi hijo y yo por la avenida General Anaya después de un servicio religioso, y de pronto nuestra vista se detuvo en una criatura que nos miraba con ojitos tristes y suplicantes. Nos acercamos para verla, ahí estaba temblando de frío pues era finales de noviembre; coincidí con mi hijo que no la dejaríamos abandonada, seguramente no amanecería con vida.

Mi hija la cargó; estaba sucia, mal oliente y cansada, la llevamos a casa con el propósito de que al día siguiente buscaríamos al dueño; la cubrimos con una frazada y la dejamos en un lugar seguro para que pasara la noche; se acogió y se quedó muy quieta, fue en ese momento que nos percatamos de una herida en la pierna izquierda, seguramente de ahí provenía el mal olor.

Al día siguiente como acordamos, nos dimos a la tarea de preguntar a los vecinos si alguien había perdido a su perrita, no apareció el dueño. La bañamos, curamos su herida y le pusimos nombre: Campanita, y aunque ya no queríamos más animalitos, no la podíamos abandonar. Me molestó ver la crueldad de la gente al dejarla en la calle. Así, la pequeña formó parte de nuestra familia.

Fueron pasando los días; se tornó más alegre y juguetona gracias al cariño que le dábamos. Un día la regañé por salir a la calle, levanté la voz y le dije: Campanita ¿Quieres perderte o que te lastime un perro más grande? ¡Métete a la casa inmediatamente! Ella me miró obediente y entró. Por un rato la olvidé, salí nuevamente para ver donde estaba y me sorprendió verla echadita con su carita triste, de sus ojitos rodaron lágrimas; desde ese momento jamás volví a regañarla de esa manera, comprendí que sin duda había llevado una vida de maltrato.

Campanita vivió con nosotros durante un año hasta que cierta vez tuve que dejarla al cuidado de mi hijo por varios días, ella se deprimió profundamente y dejó de comer. A mi regreso traté de alegrarla, hice todo lo necesario pero no reaccionó, y por más que le hablé no comprendió la razón de mi ausencia y murió.

Su muerte me dolió mucho y le lloré. Fue cuando comprendí que ella me quiso más que yo a ella.

Olga Lidia Hidalgo Gordillo

Julio 20 de 2016

PÍNTALO DE ROJO

Para el Dr. Jorge Herrera López de Llergo: In memoriam

Somos dos, siempre dos. Enajenados en este torbellino de tonos sanguíneos. Un mar de lava nos envuelve. Irreales, desdibujados, entregados, entrelazados, emparejados en un abrazo sin brazos. Compactados como gemelos expósitos, univitelinos.

Tenemos el rostro manchado de vergüenza, el gesto vacio, simulando una historia melancólica entre las notas tristes de un violín sin dueño. Volamos juntos mecidos por un viento de hastío. El color brota de nuestra epidermis en un destello cromático de rojos profundos.

Un Dios con máscara de pájaro nos observa, sus ojos son espejos donde están clavados la noche y el día, los astros, lo lejos y lo cerca, el cielo y el infierno, todo el Origen, el Diluvio, un ciclo circadiano.

Somos dos sombras taciturnas que nos apagamos como la flama de un candelero de anticuario. Apócrifas, estampadas en un lienzo con siluetas dolientes, como imágenes religiosas, mágicas en una danza sin tiempo. Somos dos, siempre dos. Como en un principio.

Coatzacoalcos Veracruz, octubre de 1994

LLUEVEN PERSEIDAS

Tu cometa de fuego

se posa en mi boca,

escarchada mirada

envuelta en delirio

dorados cristales

angustia de los sentidos,

mineral

oscuridades

fragmentos químicos,

llueven perseidas

polvos en escarlata

destellos

pérdida de equilibrio,

un planeta entero nos invade;

la vía láctea ¡es un grito! 

Carolina Guzmán Sol

Junio de 2008