PUNTADAS DE COLORES

Se conocieron en las clases de bordado, y a partir de ahí la amistad las enlazó.

     —Me llamo Alma le dijo.

     —Yo soy Yolanda, —contestó la señora que ya tocaba los sesenta años.

     Ahí, Alma pensó de inmediato que ella era amarilla, el color de la alegría, de la esperanza, de quienes vienen a la vida para disfrutarla, dando a todos ráfagas de aliento y mucho afecto. Parecía que fuesen amigas de siempre, bastaba ponerse a bordar el inmenso lienzo que habían escogido, y así, bordaban durante horas toda clase de imágenes y figuras que surgían mágicamente de las distintas puntadas que les enseñaban. Con ese distractor de por medio, se daba ese justo momento en que las mujeres cual hilo de medias, sueltan y comparten todooo: sus gustos, sus vidas personales, y por supuesto, sus amores.

   Para Yolanda bordar era el pretexto, porque en el fondo le atraían enormemente las anécdotas chistosas y dramáticas que Alma desbordaba en sus narraciones con  la chispa del que sabe contarlas, era muy descriptiva de las escenas y los personajes, y de manera muy curiosa a cada persona le asignaba un color. Cuando habló de su familia fue un día especial porque Yolanda sentía que le brindaba la confianza que únicamente damos a las personas que lo merecen.

     —Mi padre era gris, dijo —Siempre callado y siempre trabajando en su parcela. Mi madre era roja. Mujer fuerte; imponía con solo verla entrar en cualquier lugar. Nos educó a la antigüita, con la sola mirada que paralizaba —bromeó Alma.

     Sin embargo cuando habló de su esposo su semblante cambió, se le notó como arrepentida de tocar ese tema, guardó un prolongado silencio hasta que finalmente soltó un suspiro y dijo —Falleció hace mucho. Él era negro, de esos hijos de puta violentos, un hombre frustrado. Y entrecerrando sus ojos, agregó que era odioso, siempre alcoholizado, y al más mínimo ruido o contradicción se enfurecía y la golpeaba con lo que tuviera a mano: escoba, zapato, tubo, machete o lo que fuera. Mientras ella narraba una de sus golpizas, la mente de Yolanda casi estallaba, porque su capacidad de asombro estaba rebasada.

     Cuando terminó de narrar a detalle su penar, su voz se había apagado y el semblante de Yolanda se había deformado a causa  del espantoso escenario que esa historia le brindaba.

     —Mira  —le dijo Alma, y se volteó para mostrar la variedad de cicatrices en su espalda.

     Yolanda ya no se contuvo, la abrazó muy fuerte tanto que la ahogaba y no pudo ocultar sus lágrimas. Alma en cambio, serenamente se recuperó del amoroso abrazo, se soltó y con un prolongado suspiro giró su  torso, y su mirada buscó a la maestra Mariela quien estaba al otro extremo de la estancia.

    —Ella es color lavanda, lila para muchos. Es un color suave, relajado. Tengo más de un año de venir a sus clases con la finalidad de sanar mis heridas, las del alma. Aquí todo mi pesar se esfuma, se muere. Cada puntada, cada lienzo que termino, se lleva todo mi dolor. Ella no lo sabe, pero es sanadora, sostuvo esbozando una fina sonrisa.    

     Yolanda le preguntó —Y tú, Alma ¿Qué color eres?

     Ella, con cara de desconcierto, soltó poesía.

     —A veces me siento mar infinito que enamora con su movimiento. A veces arena gris que brilla con el sol. Luego creo ser ola gigante que se transforma en brisa salada. —Creo que soy un matizado de azules y blancos.

     Ambas rieron y sostuvieron una mirada cómplice y prolongada.

   Han pasado semanas. Ahora Yolanda descubre que camina distinto, se siente más suelta, más inclusiva, y más feliz; Alma la cambió, lleva un poco más de ella, porque no puede evitar pintar con colores a todo el cristiano que se le acerca.

                                                                              

Edith González Marín